O vácuo entre o som e a tua ausência fez de tudo aquilo hiato no momento exato em que o verso escrito viu-se concreto em minhas linhas.
Imaginário é o verbo sagrado que trago nessas rimas conflitantes que não são de agora, nem de antes.
É a prosa poética que leio nas entrelinhas de tantas frases por mim esquecidas, inauditas no meu tempo-espaço.
São trechos revelados num único sopro de ar no meu peito, já desfeito, e pelo assovio do vento sacudindo as estrofes que perdi pelas esquinas.
Poesia em mim é sobressalto.
É vento forte levantando a poeira
é rastro de fogo na beira do rio,
é a Iara-sereia que hipnotiza
enquanto canta seus versos
na correnteza cega que me seduz.
Poesia em mim é feito pranto.
Mas não um pranto triste.
É pranto que arrebata, daquele que arrepia, acende a luz das almas, ilumina as noites, enobrece os dias.
Poesia em mim é a luz que me guia.
É o meu firmamento, candeeiro de rimas ora imperfeitas que cismam em riscar o céu da minha boca e deslizar na tua língua.
Poesia em mim é juramento, é o verbo atestado, é o soco no peito do desavisado, a lira dos meus delírios mais profanos, a ode precisa e profunda de todos os meus planos, qual fossem estrofes mais perto do céu.
É só poesia o que escorre da minha pele, acredite. E meu suor é a seiva doce das raizes com as quais eu lambuzo todos os dedos vacilantes e deslizo um por um na ponta da minha língua áspera, úmida, quente, ávida por palavras que me nutrem e que eu sorvo lentamente, derramadas em versos únicos neste corpo que ora habito.
Ainda que eu não me salvasse, ainda que eu não resistisse, seria como se no fundo eu soubesse que algo em mim jamais se esvaía.
Feito o sol se pondo lá fora com a certeza de voltar no outro dia junto às nuvens que bailam no céu coreografias que somem com o tempo.
É ventania.
Dia desses sonhei com o mar avançando sobre as calçadas da cidade nua e toda aquela água salgada limpava meu corpo castigado e que também estava nu. Tudo em mim ardia.
Como em todos os outros sonhos, mais uma vez eu estava só.
Tinha os pés enterrados na areia, mãos apontando as estrelas, olhos refletindo
as ondas em gestos contidos, e o pranto do arrebatamento sacudindo meu peito em silêncio, de um jeito que eu nunca soube explicar.
É porque trago em mim outras preces, outras rezas, outras crenças.
Eu transformo dor em poesia.
