Escrever é acender pequenas luzes

Por vezes ultrapasso limites,
sigo linhas tênues, rompo barreiras,
corro risco nas encruzilhadas e aponto dedos
para os céus da minha boca em noites estreladas. 

Nas madrugadas, elas, as palavras, vêm me visitar
e, feito nuvens sorrateiras, invadem minha alma já inquieta, deixam minha mente sempre viva
e a língua leve e solta
a desamarrar os versos que ora canto. 

Não, não é meu pranto, nem é lamento triste.
É tudo o que cabe aqui dentro. 

Cada palavra em si guardada é fonte iluminada,
é candeeiro nesse mundo de nosso Senhor.

Onde do verbo também se faz vida,
da cicatriz que já foi ferida,
dos meus pés que tropeçaram nas pedras
e o coração pulsando em meu peito,
semeando tudo como fosse flor. 

 

(In)sanidade

E se o castelo desabasse, o mundo desmoronasse, tudo mais se esvaísse?
Quantos laços seriam desfeitos entre frases inauditas, gestos involuntários,
ou as tais preces que ninguém nunca sussurrou?

Ainda trago amor em meu peito, te digo.
E mais tudo aquilo que arde, dilata, ilude, transpassa,
rompe o que não deveria ter sido e, por isso mesmo, permanece em mim. 

Enquanto isso, um rio corre silencioso lá fora, nuvens borram o alto do céu. 

É dia. 

Aqui dentro, entre medos e desertos, abre-se um clarão. 

É luz. 

O que tu vês? Consegues enxergar o que carrego em minhas mãos?
São os versos que eu roubei da tua boca e que hoje esfrego
sem pudor na minha língua áspera, úmida, casta,
dividida entre a moralidade e o desejo. 

Poucas vezes estive tão são. 

Tudo é verbo

Tenho palavras guardadas em lugares secretos, mantidas à distância de um verso. Como um sopro num poema, uma prosa pequena qualquer. 

Também trago rimas escondidas e estrofes confusas, onde o amor nem sempre é a matéria-prima. Porque aqui dentro de mim tudo é verbo, delírio, lira e gritaria. 

Lá fora, resta o eco sobrepondo-se ao tempo e o céu a derramar-se encantos sobre meu peito farto.

Esqueço algumas frases, confesso, mas o pouco que guardo na memória me atravessa os olhos. São poesias, tanto as dores quanto as alegrias, e elas nem só a mim pertencem. 

Sou poeta, ora. 

E porque sou poeta, rabisco em mim rascunhos de um pretérito imperfeito que ainda se faz presente nesta carne, neste sangue, neste corpo que hoje habito, mas que um dia a terra há de comer.

Daí, então, só me restará o silêncio. 

O que eu ainda não disse

Eu deveria me escrever mais cartas. Cartas onde eu contaria para mim mesmo tudo aquilo que ainda não disse a respeito desse que ora pensa que sou eu. 

Porque nunca me importou saber, é fato. 

Se sou força e também sou farsa. Soro e também veneno. Se sou grande ou sou pequeno e toda essa luz dessa fé que me cega, me guia e me assombra. 

 

Sou o bem, sou o mal. Já fui et cetera, noutras vezes fui o tal. 

 

Sou isso, porém nunca omisso, muito embora eu fosse tudo aquilo que eu não gostaria de ter sido. Desde o início. 

 

Eu deveria me escrever mais cartas, confesso, me contando o que eu nem sei se eu gostaria de saber o que eu sou. 

 

Então, eu me apressaria a me dizer o que ninguém nunca me disse. Eu repetiria, feito eco, quantas vezes o outro eu me pedisse, eu juro. 

 

Eu não me levaria a mal. 

 

Porque eu sou o que eu quiser. 

 

(Você também, e daí?)

 

 

 

Então, dance!

Parece que o tempo nem existe nesse derramar dos olhos nus a céus abertos, quando tudo, enfim, é verso-correnteza, braço de rio caudaloso desaguando rimas breves no movimento das marés. 

É a voz do vento que sopra a estrofe, o ritmo do poema que encanta e estanca a ferida exata na métrica ora estética dos sonetos, que hoje soam perdidos, feito a desesperança daqueles que ainda insistem em viver sem dançar. 

Entrelinhas

O vácuo entre o som e a tua ausência fez de tudo aquilo hiato no momento exato em que o verso escrito viu-se concreto em minhas linhas. 

Imaginário é o verbo sagrado que trago nessas rimas conflitantes que não são de agora, nem de antes. 

É a prosa poética que leio nas entrelinhas de tantas frases por mim esquecidas, inauditas no meu tempo-espaço. 

São trechos revelados num único sopro de ar no meu peito, já desfeito, e pelo assovio do vento sacudindo as estrofes que perdi pelas esquinas.

A luz que me guia

Poesia em mim é sobressalto.

É vento forte levantando a poeira

é rastro de fogo na beira do rio,

é a Iara-sereia que hipnotiza

enquanto canta seus versos 

na correnteza cega que me seduz.  

Poesia em mim é feito pranto.

Mas não um pranto triste. 

É pranto que arrebata, daquele que arrepia, acende a luz das almas, ilumina as noites, enobrece os dias. 

Poesia em mim é a luz que me guia. 

É o meu firmamento, candeeiro de rimas ora imperfeitas que cismam em riscar o céu da minha boca e deslizar na tua língua. 

Poesia em mim é juramento, é o verbo atestado, é o soco no peito do desavisado, a lira dos meus delírios mais profanos, a ode precisa e profunda de todos os meus planos, qual fossem estrofes mais perto do céu.