O que eu ainda não disse

Eu deveria me escrever mais cartas. Cartas onde eu contaria para mim mesmo tudo aquilo que ainda não disse a respeito desse que ora pensa que sou eu. 

Porque nunca me importou saber, é fato. 

Se sou força e também sou farsa. Soro e também veneno. Se sou grande ou sou pequeno e toda essa luz dessa fé que me cega, me guia e me assombra. 

 

Sou o bem, sou o mal. Já fui et cetera, noutras vezes fui o tal. 

 

Sou isso, porém nunca omisso, muito embora eu fosse tudo aquilo que eu não gostaria de ter sido. Desde o início. 

 

Eu deveria me escrever mais cartas, confesso, me contando o que eu nem sei se eu gostaria de saber o que eu sou. 

 

Então, eu me apressaria a me dizer o que ninguém nunca me disse. Eu repetiria, feito eco, quantas vezes o outro eu me pedisse, eu juro. 

 

Eu não me levaria a mal. 

 

Porque eu sou o que eu quiser. 

 

(Você também, e daí?)

 

 

 

Então, dance!

Parece que o tempo nem existe nesse derramar dos olhos nus a céus abertos, quando tudo, enfim, é verso-correnteza, braço de rio caudaloso desaguando rimas breves no movimento das marés. 

É a voz do vento que sopra a estrofe, o ritmo do poema que encanta e estanca a ferida exata na métrica ora estética dos sonetos, que hoje soam perdidos, feito a desesperança daqueles que ainda insistem em viver sem dançar.